Из пункта А...

Три часа — это долго, если в запорожской электричке. Три часа — это нудно, если плэйлист развлекает по второму кругу. Три часа — это тесно, если напротив сидит длинноногий великан, а сбоку — тётенька, корзинка и гусь в оной. Три часа — это жарко, если в отечественных поездах неотрегулированная система отопления. Три часа — это холодно, если она ухайдохана. Три часа — это шумно, если у дитя, некогда поедавшего плохую колбаску по диагонали, желудок уже приступил к перевариванию съеденного. Три часа — это скучно, если Фицджеральд в пакетике, а пакетик в кармашке, а кармашек в сумке, а сумка на верхней полке, на которую ее запхнул очень высокий дядя и которому ты за это уже сказала одно "спасибо". Три часа — это познавательно, особенно когда в твоем вагоне едет не только Лозовая, но и прибрежные сёла.  Три часа — это мгновенно, если ты извлек сундучек с мыслями, припасенными на черный день, и стал раскладывать их по стопочкам — белое к белому, синее к синему, оранжевое к перламутровому, под которым ультрамариновое и цвета индиго. Этих цветов по одному, а места в сундучке — чуть. Поезд тронулся. Зашипел, зашатался, выровнялся и опять на кочку наскочил. Тьфу ты, сундук свалился, мыслишки перемешались, копошатся, беспомощные. Полчаса осталось, а их — пруд пруди, и все такие разноцветные, есть малыши, а есть великаны, есть злые, а есть примилейшие. Раскладывание мыслей — работа ювелирная. Как? Уже приехали?